Voy cubierta de roca
para que no me llegue la caricia a la piel
porque no creo en nada.
Y aunque la carga pesa
es preferible
a despertar hundida en un sollozo.

La noche es desconcierto,
la claridad me ciega
en la mañana
y me pierde el crepúsculo.

Parece que no encuentro un justo medio
para amarte, estoy desorientada.

Y no siempre fue así,
a ti te consta.

Alguien dijo hace poco
que soy suave muriendo,
y no sé qué decir: no han desconectado
los cables que prolongan esta vida,
por tiempo simulada,
en la esquina del miedo.

Qué más quisiera yo que morir de un plumazo.
Pero soy… como soy,
y me muero despacio en un coma de tedio.

Idella

Dejo de ser poeta en el momento
que la palabra se me vuelve esquiva,
el juicio navegando a la deriva
me priva de razón y fundamento.

Despliego velas en un mar en calma,
soy ala delta sin hallar corriente,
mi sentimiento expreso llanamente,
y escribo versos que no tienen alma.

Mi Laberinto está direccionado
y no hay misterio que mi estrofa inspire;
todo es simpleza, mire adonde mire,
vano, sencillo y desapasionado.

A cuanto digo va concomitante
el ánimo que sufro en este instante.

Idella

Quizás tengo la voz de roble claro
aunque de ébano debiera ser
su tono a estas alturas;
quizás, sólo quizás.

Quiero ser calma cuando soy torrente,
sólo la luz del rayo que calcina,
lo dulce sólo del sabor a sangre,
y del acíbar sólo ser la sábila.

Y voy por dentro con cien mil volcanes
cuando por fuera soy agua sumisa.

Hielo mortal, en mi interior me fundo.

Idella

Mi mano se duerme en tacto de arena,
no aguanta la copa ni siente el pincel,
a tientas no sabe qué es rosa o clavel,
y le cuesta horrores peinar mi melena.

En la ceja el rimmel que hacia la pestaña
iba dirigido, sombra en la nariz;
me quedo angustiada con este cariz
que toma el perder la fuerza y la maña.

Y ya no acaricio, para qué, me digo,
porque si no veo no sé lo que toco,
y me entra, no creas, me entra sofoco
si en vez de tu boca te encuentro el ombligo.

Y siento gran rabia, un furor insano,
por el extraviado tacto mi mano.

Idella

Cómo aletea y cómo
se eleva por el aire hasta la cumbre;
cómo baja en picado
con las garras abiertas
y arranca de la roca
al incauto bocado que trisca por el monte,
cómo se regocija.

Qué cruel me parece
la rapaz ejerciendo todo su poderío,
qué espanto para el ojo
esa imagen brutal.

Mas, ¿qué es del aguilucho fuera de la visión?

Idella

Mi fea, eres una castaña despeinada.
(Pablo Neruda)

Por huír de este cruel etiquetado
me teñí sin dudar de rojo fuego;
con los rayos de un Helios veraniego
quedó todo mi pelo iluminado.

Al tiempo me cansé del colorado
y quise a mi melena darle juego
no como la Bosé, color de espliego,
ni Dolly-Parton-like oxigenado.

Y me puse a pensar con gran premura.
No queriendo perder mi idiosincrasia
de ser tocapelotas con dulzura

le di al cabello un baño chocolate.
Al verme tan marrón me dio una afasia
y por poco me muero del dislate.

Idella

Me he cansado del rojo de mi pelo,
me he teñido marrón de chocolate,
por paliar la visión de este dislate
puse mechas limón y caramelo.

Al mirarme al espejo me consuelo:
no tuve a mano un verde de aguacate
que pudiera aumentar el disparate,
ni un amarillo incierto de pomelo.

Intento lo genuino en mi melena,
y el desbocado blanco de las canas
lo amansa una tintura en ocre-arena.

Recobro los colores de avellanas,
mis ojos son de miel y soy morena,
cosa lo más común en las hispanas.

Idella

Sé que no me hace falta tomar soma y evito como puedo la idiopedia que me brinda el sistema.

Me rebelo, a pesar de que soy una Epsilon reproducida tecnológicamente por mor de la conveniencia.

Un método hipnopédico trata de sugestionarme para que perciba la felicidad de sentirme, al menos, Delta ¿ecologista? implicada en la conservación del planeta -aunque sigo careciendo de sus Zodiac con motor fuera borda-, para que no envidie a Alfas o Betas, esos infelices privilegiados que -pobrecillos- llevan solo una vida asquerosamente muelle.

Pero el efecto es contrario. Hacen que me sienta culpable de estar destruyendo la Tierra, de derrochar energía y malgastar agua. Intento calentarme en invierno y mantenerme limpia ¡qué derroche! Los Alfas economizan consumiendo unos cuantos metros cúbicos menos de agua en sus jardines, piscinas o campos de golf ¡eso sí que es economía!

Lloro porque no puedo tener en mis manos esa ramita de manzanilla, o de romero, o de lavanda. A los Epsilones no nos está permitido arrancarlas. Hay que hacer las cosas a lo grande, a lo Alfa-Beta: talar un bosque para construir una mansión. Entre ellos se permite todo.

Y lloro también por los dinosaurios desaparecidos, por los otros animales evolucionados, por las nuevas generaciones surgidas; por todo lo que es mi delito: ser humano.

Pero sigo resistiéndome al soma Y quiero ser, como el salvaje, ajena a las enseñanzas institucionales. Seguir creyendo que ser críticos merece la pena, que pensar no hace daño, y que yo no tengo la culpa -al menos no toda- del calentamiento global ni del agujero de la capa de ozono. Que el sol, como estrella, se va muriendo sin que lo mate nadie y que la Tierra seguirá su curso, con sus ciclos, como siempre, hasta que se acabe.

¡Ay de los pobres Epsilones que tuvieron que digerir la teoría heliocéntrica con todo un tiempo anterior creyéndose el centro del universo!

Los inteligentes Alfas y Betas seguirán marcándonos el camino, Los Gammas y Deltas nos harán sufrir colas interminables de tediosa burocracia.Y aun así jamás tomaré soma.
(6-06-08 )

Idella

Soy un Juan de Mairena de tu lado insondable
la voz que nunca antes saliera de tus labios.
Soy tu yo, soy tu sosias,
que te brinda palabras sin que sientas vergüenza,
que te sirve de albergue.

Soy la fuerza de un tronco para flor diminuta,
roca que no erosiona con la sal de la lágrima,
soy el mar,  soy la nave,
soy gaviota y delfín,
la línea paralela y el punto convergente.

Soy la ribera opuesta donde el río transcurre
en medio de los dos.
Y con distinto nombre yo soy tu complemento:
soy demonio y soy ángel.

Por eso nunca, sabes, podremos estar juntos.
Cada uno en su momento habitando el papel.

Idella

El horizonte tiene fauces verdes
y derrama sus belfos por laderas
que llegan hasta el valle
cubriendo con un hilo de alfaguara
su estrecha comisura
para volverse río
en un lecho de oscuro pedregal
como la sangre seca.
Una lengua de plata le acaricia el cabello
y lo cubre de noche
hasta que nuevamente
bosteza a la mañana
poniendo dientes blancos al borde del camino,
mientras que el sol despierta.

Idella

A veces me hallo manca de ambas manos,
no me sirve ni izquierda ni derecha
que con habilidad abre la brecha
ayudada por filos toledanos,
 
y que luego -parece que hay arcanos
provocando que al día de la fecha
me encuentre mucho más que insatisfecha-,
no la cierran remedios artesanos.
 
No veo solución, no soy dogmática,
más bien de ingenuidad peripatética
que dice su opinión y es antipática,
 
que quisiera extender, mas es sintética,
que no busca el color, siendo cromática,
que se siente perdida y apoplética.

Idella

Qué turbias llegan las primeras horas
tras la claridad de un sueño
donde parece conseguirse todo.

Qué triste despertar.

Se van difuminando
los besos, las facciones
y el tacto apetecido.

Con nitidez me sufro
vacía de tus manos.

Y no duele saber que no me amas,
me lastima sentir que no te quiero.
Vivo un ayer perdido
cuando con ilusión
te soñaba despierta.

Funesto llega el día
y no puedo soñarte
con los ojos abiertos.